Il pleut,
il tonne un peu,
puis de plus en plus fort.
Le ciel s'obscurcit,
s'encolère, gronde,
déchire la terre,
à coups de lames de fer ;
désertés sont les jardins,
de toutes les enfances,
des jolies mères.
Dénudés sont devenues les roses,
ses soeurs d'hiver,
avec violence en cet instant,
glacial et meurtrier,
en toute impunité !
Et moi, l'abritée,
à plat ventre sur le sol,
couvert d'un tapis bleu,
je vous écris, les mains nues,
un été en décembre,
une roseraie blanche et rose
en plein désert,
une ondée musicienne
sur Paris endormi,
mon coeur repalpitant !
Je vous écris tout le temps.
NINA
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