Notre-Dame qui sur terre, 
vogue à fleur d’île 
comme un vaisseau fantôme
amarres déployées,
Reste avec nous !

Mère de tous les clichés, 
des petites mariées japonaises,
poupées enchiffonées
en robes de crème fouettée
Reste avec nous !

Mère de toutes les nations
enchatonnée au coeur de la cité,
bourdon veillant sur nos abeilles,
vieille dame poseuse et chiqueteuse,
Reste avec nous !

Notre-Dame devant l’objectif
des russes à échoppes,
des chinois enchifrenés
par des climatiseurs indiens,
Reste avec nous !

Notre-Dame qui sur terre
veille sur la foule azimutée,
panurgie bigarrée, ahurie,
chairs exposées en procession
Reste avec nous !

Notre-Dame qui abrite,
en son tendre beffroi 
l'infinie tristesse
d’un monstre amoureux, 
Reste avec nous 

Pascale Landriq

Je plains l’homme triste attaché à ses biens.

suspendu aux avoirs comme corde à son cou

marié à son argent, seul comme un animal,

malade de méfiance, corrompu par lui-même

ne voyant l’univers qu’au travers de son prisme

il a vendu son âme contre quelques deniers.

Comédien redoutable, derrière le faux sourire, 

le poli compassé joue la sérénade, 

larmoie et crie son serment apocryphe.

Il veut en ses filets, ce démon carnassier

pour tromper son ennui

la proie qui pour un temps allège son tourment.

Son coeur depuis longtemps est sec et sans élan.

Ce diable psychopompe, ajuste, calcule

fait la pesée des cœurs à l’aulne de sa trempe.

Il spécule sans foi, aveuglé par son doute

hurle sa suspicion, mord la main qui le berce.

Peu de vrai chez cet homme, à part spéculation. 

Si l’ affliction est réelle, c’est dégoût de lui-même.

                                                P.L.

Notre-Dame qui sur terre,
vogue à fleur d’île
comme un vaisseau fantôme
amarres déployées,
Reste avec nous !

Mère de tous les clichés,
des petites mariées japonaises,
poupées enchiffonées
en robes de crème fouettée
Reste avec nous !

Mère de toutes les nations
enchatonnée au coeur de la cité,
bourdon veillant sur nos abeilles,
vieille dame poseuse et chiqueteuse,
Reste avec nous !

Notre-Dame devant l’objectif
des russes à échoppes,
des chinois enchifrenés
par des climatiseurs indiens,
Reste avec nous !

Notre-Dame qui sur terre
veille sur la foule azimutée,
panurgie bigarrée, ahurie,
chairs exposées en procession
Reste avec nous !

Notre-Dame qui abrite,
en son tendre beffroi
l'infinie tristesse
d’un monstre amoureux,
Reste avec nous !

P.L

                                                    Magi Puig

Il y a une différence d’intention dans les écritures.

Jugée par elle pataude et lourdaude la sienne arrivait au terme de son aboutissement. L’expression dominait l’instinct et la forme assujettie au fond psalmodiait une ritournelle servile et stérile.

Sueurs, grincements de dents, pleurs en dedans. Libre de tout mais contrainte par l’idée de l’infiniment beau, cet absolu impossible, indéfini à jamais, inaccessible par essence.

Elle tenait dans son poing serré quelques voyelles, quelques consonnes, deux ou trois majuscules.

Ses doigts devenus blancs ne desserraient pas l’étreinte, la tension se faisait plus dure, insupportable.

La vie était là, à ses côtés, indifférente, en dehors d’elle qui observait de plus en plus lointaine, ses mots dans ses mains.

Impuissante.

Le premier rayon, bourgeon de lumière au poindre du jour. Merveille.

Capturer ce rien, cet éphémère suffit parfois à justifier une journée.
Je préfère le guetter à son seuil qu'assister à sa mort, plus triomphale, mais aux tragiques accents de requiem.

Il est promesse et porte en lui les germes d'un espoir tout neuf.
On le regarde doucement comme une vierge qu'on hésiterait à déflorer.

    Est-ce la conscience de notre finitude qui nous fait célébrer une naissance que nous sentons éternelle ?

Je suis en vie !  

                          Photo Dora Maar

 Toutes les personnes qui ont une aspérité ne seront jamais invitées au banquet social.

Abords de la nouvelle mairie d'une grande ville du sud de la France : le secteur est "hype".

Passer le sable d'une main à l'autre

Pour passer le temps. 

Le sentir couler sur les phalanges

Et filer, tiède, dans les creux 

Comme une caresse

Du temps qui passe.

Dérober à l'instant le dernier grain,

Retenu par des doigts.

 Portés à la bouche

Comme avant.

Comme enfant,

Crisse sous la dent,

le goût de terre.

Avalé, le temps !

                                              Photo Stanko Abadzic

Sensible est à manier avec des précautions particulières, un terme à ne pas mettre sur toutes les bouches, un sujet à ne pas laisser entre toutes les mains.

Sensible est un hypertrophié des  perceptions, il ressent au-delà du supportable. 
Il voit, sent, goûte, touche, entend la grande symphonie du monde comme certains ne le pourront jamais.

Il se nourrit d'harmonie et risque de se dissoudre pour une surexposition aux néons.

Seul dans la bulle de cristal qu'il s'est soufflée, il regarde la grande lumière du dehors et parvient à s'immerger dans la polyphonie de l'univers au travers du filtre ouaté de l'intérieur d'une boule à neige.

Sensible est une bombe à retardement dont le tic-tac n'est perceptible qu'à son alter ego.

Photo Edouard Boubat

Ne me dis rien

Ne me prête rien

C'est loin de ta vie

Que je serai la femme de ta vie

Mi-femme, mi-ombre

Princesse à distance

Ni épouse ni amante

Lointaine compagne

Rêvée, diaphane

Absolue, éthérée

Plus désirable encore

Que l'idée du désir.

J'ai laissé dans le lin

Juste un doux parfum

Qui suffit à remplir

Tes nuits, jour après jour

Trois gouttes de rose

Où reposait ma tête

Discrètes et de bon ton

Ne te demandent rien

Sans rumeur ni tapage

Peu à peu elles s'estompent,

Joli rêve qui s'éloigne

Sur la pointe des pieds.

Sur la rive alanguie un homme était assis,

 écoutant dans la mer l'histoire de sa vie.

A l'aube du grand soir il contemplait son oeuvre,

incertain que ce fut la sienne tout à fait.

Sans espoir de retour, il revoyait les heures

qui paisibles ou cruelles avaient scandé son temps.

Heures bleues, heures vertes, plus souvent pure perte

heures noires, besogneuses à la Machine offertes.

Heures volées sans conscience, à la tâche employé

brave soldat cravaté, à sa mission vissé

alors que toute sève en lui se retirait,

éloignant de sa peau le goût du merveilleux.

L'eau mouvante racontait dans son immensité

l'éphémère passage et son absurdité

le mystère de la vie, ressac de l'immanence, 

parfum d'éternité, reflux de transcendance.

Vide sidéral

vestiges de notre civilisation décadente,

temples au dieu consommation

palais de l'inutile.

  Agglomérat de constructions tape-à-l'oeil,

clinquantes, absurdes.

 
Laideur déguisée par le détournement de quelque pied de vigne

olivier en souffrance dans son pot,

comme des pieds de chinoise.

Imitation débile de la nature

conçue par un architecte

rendu imbécile par le système qui l'a engendré.

Temps de soldes, temps de laideur,

"petite misère" dit la chanson

diffusée par le haut-parleur.

La traque rend l'oeil torve et le regard fixe,

Vide les portefeuilles et les vies,

remplies de riens,

de riens soldés.

Mais

        Heureusement :

Bobin !

 " Dans la cuisine, des roses minuscules, adorables. Deux sont en grande conversation, appuyées l'une sur l'autre. Quand je quitte l'appartement, je les regarde et j'ai le sentiment de partir en laissant la lumière..."

" Belle lumière aujourd'hui, le ciel fait des efforts. "

                                                                                     Photo Edouard Boubat

Bruissement du rien et sentiment océanique

On peut passer toute sa vie à faire semblant de s’intéresser au grand bruit du monde pour avoir la paix. Et puis un jour, en tendant l’oreille,  derrière un petit son imperceptible, on découvre une mélodie cachée, secrète, qui va vous entraîner loin, loin….

Il faut avoir l’ouïe fine.

Cette musique, c’est le tintement des âmes qui s’embrassent, heureuses de s’être reconnues, harmonisées enfin dans la noosphère, la grande symphonie du monde.

 Le bruit du rien ne nous empêche pas de nous réveiller…

                                                       Photo David Galstyan

Subtil :

Sub tela, sous la toile. 

Il faut soulever le voile pour le trouver. 

Subtil n'est pas montré, pas exposé, ne vit pas dans l'effet. Il préfère mériter qu'on vienne le chercher. Il aime se cacher, ne vante pas ses attraits, ne communique pas à grand bruit.

Il faut le découvrir dans les petites choses au détour d'un chemin.

Subtil requiert recherche, il n'est pas apparence.  Il loge dans le détail, au fond d'une pensée, ou niche dans un silence. Il sait l'humilité où réside la noblesse et d'ailleurs, il s'en fiche.

Souvent heureux tout seul, la distance le protège d'un monde consensuel.

Parfois paradoxal, oxymore est son double.

Il a ouvert sa porte à la dualité, accueilli son bâtard, part d'ombre.

Subtil est fugace, ombrageux, il peut sembler futile et pourrait vous choquer. 

C'est seulement qu'il se tient loin des facilités du jugement premier.

Il ne sera jamais là où vous voulez l'attendre. Il ne se vend pas, il ne s'achète pas mais veut parfois s'offrir à qui le sait recevoir.

Il cultive l'attente quand il lui faut du temps.