La feuille à l’arbre tremble

2200 P.C.N.

Un peu de mon enfance

J’aime les cieux crépusculaires

J’aime les cieux crépusculaires,
Leur clair-obscur, leur atmosphère,
Émanation d’une portion d’enfer.

Je chéris le jour qui succombe
Posant son manteau sur les tombes
Avec la nuit qui se lève et surplombe.

Je me délecte quand vient minuit
L’heure zéro où la chauve-souris
Sans plus de crainte quitte son nid.

Je suis de ces créatures étranges
Mi-démon peut-être mi-ange
Qui passent et qui dérangent.

Je vous attends en ces heures-là
Où les honnêtes gens dorment déjà
Et où s’unissent les êtres de l’au-delà.

Je vous verrai sans doute du bout des yeux,
Fuir sans vous retourner ces lugubres lieux
Horrifiés par ce rendez-vous amoureux.

Mais si vous choisissez de rester un instant
En ces minutes qui s’écoulent lentement
Je vous promets de vous choisir pour amant.

Alors vous pourrez raconter à l’aurore
Ce que vous a offert mon maigre corps
Et avouer que vous en voulez encore.

Où sont-ils donc les jeux de mon enfance,

Et les crinières au vent ?

La révolte engendre l'intolérance:

Alors on se tait.....souvent.

Déjà l'été accouche de l'automne.

La nature, comme chaque jour, m'étonne.

Les lolitas enterrent leur fausse naïveté:

Ce sont les papillons qui ont péché

Dénouant les provocants lacets

Dont elles aimaient se parer.

Soudain surgissent

Que dis-je, jaillissent

Des pudeurs charmantes

Des formes captivantes

Où la conscience d'être femme

donne naissance à une toute nouvelle âme.

A.G.

Voilà qu'apparaît la forme de nos corps: nous somme sablier et chaque défunt printemps n'est que temps qui rapproche du grand mystère. Aussi peu que sablon nous coulons indéfectiblement vers l'hiver. Comme j'aimerais avoir les clés de l'énigme de la cinquième saison.

Boulevard des trop tard

Ce sera bientôt l’heure

Des âmes errantes

Ces heures angoissantes

Où même les chats se terrent

Pour ne pas sursauter de peur

En croisant un passant de misère.

Ce sera bientôt l’heure

De ceux-là qui n’ont plus

Ni terre ni mer ni ciel

Et qui marchent fourbus

En quête d’une ultime demeure

Où attendraient leurs ailes.

Ce sera bientôt l’heure

Où les honnêtes gens

S’enfouissent sous leurs draps

Y cachant de leur vie la froideur.

Doucement les aiguilles au cadran

Approchent l’heure qu’ils n’entendront pas.

Ce sera bientôt l’heure

Celle que j’attends et que j’aime

Où les ombres fuient la lumière.

Cette heure qui rend les chairs blêmes

Et les âmes glacées de terreur.

Voici l’heure des grands mystères.

Comme les mille vies que je porte en moi

surgissent tout autant de combats.

D'aucun me nomme Arwen la sombre,

Je me baptise Solombre.

Traversant le matin à l'éveil de la ville,
J’ai vu des hommes œuvrant de leurs mains viles!
A maints coups de burins bruts et assourdissants,
je les ai vus détruire sans égards, cassant
La pierre grise, noble et lissée pas les ans,
La pierre tant révérée par les maîtres d’antan.
Insensibles à ses cris, sans foi, ils brisent,
Le roc qui autrefois fut une dure entreprise.
Pire, éviscèrent impitoyablement,
De leurs ancêtres, le diamant.
J’entends à chaque coup qui lacère,
Le souffle des vieux bâtisseurs de naguère;
Je sens l’odeur de leur sueur, ils sont heureux;
Je vois la passion flambant dans leurs yeux.
N'était-ce point étincelle de sainte folie ?
Les pierres, une à une, ne sont plus que débris,
Écrasant le respect et tout un testament,
Inexorablement.

Dans le regard des nouveaux créateurs,
Aucune joie, pas d’amour, aucune lueur ;
Rien qu’une horloge dans leurs prunelles mortes,
Dont le tic-tac à eux seuls importe.
Minutes marquées dans leur iris pour cadran,
Pendule moderne de la fin du tourment.
Point rompus, point fourbus, guillerets,
-Malheur à eux, s’ils s’étaient au travail usés-
Quand ils pousseront la porte de leur royaume,
Leur vie commencera par un verre de rhum !
Quelques fois, un soir, une femme dans leur lit,
Jamais la même, toujours une plus jolie.
Sur un mur plâtré aux airs faussement lisses,
Un projecteur de mensonges et d’images
Convie à de lubriques et fallacieux voyages;
Un gramophone plus petit qu’un biscuit
Diffuse une obsédante cacophonie.
Et le sourire enfin s’empare
De leur faciès ignare !

Il faut être patient,
Faire avec son temps.
Se dire qu’autre part
Se renouera l’histoire.
Peut-être, sans doute,
Quelques uns croient encore
Qu’arpenter les sentiers d'alors,
Refaire les même routes,
Soit une mission enrichissante.
Mes amis, tout s’invente
À chaque tour de roue !
Nous les hommes sommes sots ou sublimes fous
Et restons toujours pareils,
De magnifiques bêtes aux longues oreilles,
Les yeux écarquillés par émerveillement...
Ou par abrutissement.
Dirons nous : c’est épatant…

Ou « hi-han » ?

Avance, me dis-je, avance,
Parcours la circonférence
Sois l’ultime maille,
et que recommence le travail !