Revenir à toi.

M'envelopper de ta douceur.

Flotter en toi

comme une pensée légère et obsédante.

Rêver en toi

à notre paradis perdu.

Respirer en toi

l'air du grand large.

M'oublier en toi.

N'être que toi

sans que tu le saches.

Revenir à toi.

8 heures, il est là debout au coin de la rue, avec son chapeau noir et sa canne. Il regarde la fenêtre au deuxième étage juste en face. Les gens du quartier ne le connaissent pas. Il l'appellent le "p'tit vieux du home des Lilas". Quand on le salue, il ne répond pas, il marche sur le trottoir sans voir les gens. Souvent, il parle tout seul.

Chaque matin, il est là. Il regarde toujours la même fenêtre. Il sourit, parfois une larme coule sur sa joue.

Derrière sa fenêtre, Léa l'ado a remarqué le manège du p'tit vieux. Il lui fait un peu peur. Il n'a pas le même regard que les autres mecs posent sur elle. Mais, on ne sait jamais ce qu'un homme a dans la tête, surtout un vieux.

Elle sort quand il est parti.

Une infirmière vient le chercher. Il ne résiste pas, il se laisse raccompagner au home des Lilas.

Ouf! L'infirmière a terminé ma toilette et est allée s'occuper des autres pensionnaires. Elle n'est pas commode. Elle me parle comme si j'étais un vilain petit garçon qui n'a pas fini de manger sa soupe.

C'est l'heure, j'enfile ma veste, je prends mon chapeau et ma canne. Le petit déjeuner est servi dans la salle à manger mais d'abord, j'ai un rendez-vous.

Je me dirige vers la sortie. Dehors, je respire l'air printanier, l'air de la liberté. Elle sera là.

Le coeur battant, je marche en comptant mes pas. Au vingt-troisième, je m'arrête, je lève les yeux. Je vois sa fenêtre.

Presque aussitôt, elle s'ouvre, mon coeur cesse de battre. Elle apparaît avec ses longs cheveux blonds. Elle ressemble à un ange. Elle porte la robe à fleurs qui lui va à ravir. Son parfum de rose flotte dans l'air. Elle me sourit, me fait un signe de la main et me crie:

"Bonne journée Louis!"

C'est toujours la plus belle maman du monde.

D'un pas léger et le coeur joyeux, je pars à l'école...

C'était un jeudi. Elle s'en souvient, un jeudi d'automne. Ce jour-là, il avait plu, une pluie fine, monotone.Des feuilles mortes flottaient sur les flaques d'eau. En rentrant chez elle, un instant, elle eut l'idée saugrenue de sauter dans les flaques. Des pensées sombres alourdissaient son corps, elle renonça.

Alors qu'elle voulait prendre son courrier, elle vit la rose posée sur sa boîte aux lettres. Surprise, elle l'a saisit, une rose rouge avec un ruban vert et un billet blanc plié en deux. Elle respira la fleur, son parfum était enivrant, Elle déplia le billet. Ecrits à la main, elle lut ces deux mots: "Pour toi".

Son coeur se mit à battre. En entrant dans l'appartement, elle pensa que ce n'était pas son mari qui avait déposé cette rose sur la boîte aux lettres, il n'était pas encore rentré. Dans sa tête, elle passa en revue tous ses collègues, les quelques copains qui lui restaient. Rien ne lui permis d'affirmer que c'était l'un d'eux.

Elle mit la rose dans un vase et le posa sur la table de la cuisine. Quand son mari rentra, pour éviter une scène de jalousie, elle lui mentit.

Le lendemain matin, elle sourit en voyant la rose sur la table et elle respira son parfum enivrant.

Matin et soir, elle regarda la rose et la respira, jusqu'à ce qu'elle se fane.

Le jeudi suivant et tous les jeudis de cet hiver-là, elle trouva une rose rouge avec un ruban vert et un billet blanc et toujours ces deux mots écrits à la main: "Pour toi".

Chaque jour, cette rose rouge la faisait sourire et l'enivrait de son parfum. Longtemps, elle s'était creusée la tête espérant trouver celui qui lui offrait cette rose. Ou était-ce une femme qui n'osait pas, ou simplement une amie fidèle?

Le printemps revient avec ses primevères, ses jonquilles.

C'était un jeudi, le coeur battant, elle marchait vite, elle rentrait chez elle.

Sur la boîte aux lettres, elle ne trouva rien. Un instant, elle pensa qu'elle s'était trompée de jour.

Mais non, c'était bien jeudi.

Elle ne trouva plus jamais de rose sur sa boîte aux lettres mais le souvenir de ce parfum enivrant la fit sourire encore longtemps.

Les années passèrent, son mari s'éteignit doucement.

Seule dans son appartement, elle perdit ses repères, elle ne reconnaissait plus sa cuisine, son lit devient étranger.

On la conduisit dans un home. Là où le temps coule très lentement, où les jours, rythmés par les repas, perdent leur nom.

Un jour qu'elle retournait dans sa chambre, elle vit sur sa table une rose rouge. Quelque chose qu'elle avait oublié cogna dans sa poitrine. Elle s'écria: " C'est jeudi !!".

L'infirmière qui l'accompagnait ne réussit pas à la convaincre que c'était un dimanche de fête des mères. Elle la laissa seule respirer cette rose, persuadée que cette fois-ci, elle avait vraiment perdu la tête.

Dans l'espace qui nous sépare,

souvent, je flotte.

Je m'accroche à ce lien invisible.

L'espace qui nous sépare

n'est jamais vide.

Le manque se remplit de souvenirs.

Dans l'espace qui nous sépare,

il y a de la joie et des sourires.

Il y a des rêves lumineux.

Dans l'espace qui nous sépare,

mon coeur bat.

Mon corps respire.

Les étoiles brillent.

Dans l'espace qui nous sépare,

il y a l'espoir qu'il disparaisse

un jour...

Tu es dans tous mes hivers.

Tu es dans tous mes étés.

Tu es là quand il neige.

Tu es là quand le soleil brille.

Tu es là quand le printemps renaît.

et quand l'automne apparaît.

Tu es présent même quand tu n'es pas là.

Tu es à l'intérieur et à l'extérieur de moi.

Tu es le soleil qui me réchauffe.

Mon sourire sous la pluie.

Il y a des histoires écrites à l'encre noire.

Des histoires vraies. C'est écrit noir sur blanc.

Il y a des histoires écrites à l'encre verte.

Des histoires d'espoir. Des maux ont trouvé leurs mots.

Une page d'herbes folles tâchée par le rouge des coquelicots.

Il y a des histoires écrites à l'encre bleue.

Des histoires palpitantes et joyeuses.

Des petites lettres rondes qui dansent inspirées par le bleu de tes yeux et celui du ciel.

Il y a les histoires en couleurs.

Des touches de rouge, de jaune et d'orange qui se mélangent.

Les histoires de Capucine.

Le rideau s'est levé.

Le décor n'a pas changé.

Poussé sur le devant de la scène.

Malgré lui.

Le figurant devient acteur.

Paralysé par le trac.

Corps crispé, respiration saccadée,

il récite mécaniquement son texte.

Peu à peu, son corps se détend.

Ses gestes deviennent fluides,

sa respiration plus profonde.

Sa voix devient mélodieuse.

Le rideau s'est levé.

Le décor n'a pas changé.

Sur le devant de la scène.

le figurant est devenu acteur.

Il joue le rôle de sa vie.

Hier encore, tu me parlais, tu me souriais.

Aujourd'hui, ta voix flotte dans ma tête.

Ton visage et ton sourire m'échappent.

J'entends tes pas mais c'était hier, quand tu étais encore là.

La réalité est aussi dure que le sol où je suis tombée,

où mon coeur s'est fracassé.

Sous la violence du choc, je me suis réveillée,

seule et souffrante.

Hier encore, tu étais là.

Hier encore, tu étais assis sur cette chaise.

Aujourd'hui, le chat ne la quitte plus.

Hier encore, je pouvais te toucher.

Aujourd'hui, mes mains tremblantes fuient le vide.

Hier encore, tu étais là.

Aujourd'hui, la vie a perdu ses couleurs.

Combien de temps faudra-t-il pour revoir un printemps?

Hier encore, tu étais là.

Dans mon coeur, tu seras vivant, tant qu'il battra...

Monsieur le Printemps, pourquoi êtes-vous si timide?

Monsieur le Printemps se fait attendre pour être encore plus beau que l'année passée?

Souvenez-vous, vous aviez fait une apparition très remarquée, en mars déjà!

Monsieur le Printemps, qu'avez-vous dit au soleil pour qu'il vous boude?

Etes-vous devenu ami avec les nuages?

C'est pour vous remercier qu'ils lâchent une multitude de flocons?

Monsieur le Printemps, savez-vous que les flocons ne sont pas aussi magiques en avril qu'à Noël?

Voyez-vous les jonquilles qui frissonnent sous la neige, les forsythias qui hésitent à fleurir?

Monsieur le Printemps, ce n'est pas sérieux!

Réveillez-vous et renouez avec le soleil.

Préparez-vous à accueillir les hirondelles.

La nature vous attend, Monsieur le Printemps, pour célébrer votre venue.

J'ai dans le coeur un arbre-ami.

Ses hautes branches dressées vers le ciel,

que je regarde depuis mon lit.

J'ai dans le coeur un arbre-ami,

qui à chaque printemps reverdit.

Il se pare de milliers de petites fleurs vertes.

Au fil des saisons, au fil du temps,

toujours présent.

Seul et fort, il ne vacille pas dans la tempête.

J'ai dans le coeur un arbre-ami,

refuge de pinsons, mésanges, moineaux et tant d'autres.

Balançoire, bac à sable,

petits enfants qui jouent sous ses grandes branches protectrices.

J'ai dans le coeur un arbre-ami.

A l'automne, il revêt sa parure de mille nuances de rouge et de jaune.

Avant la neige, ses feuilles mortes recouvrent le sol d'un épais tapis.

J'ai dans le coeur un arbre-ami qui sera tronçonné, décapité.

Dans l'indifférence générale.

Sur le chemin caillouteux, ma marche est devenue plus légère.

Les cailloux qui s'échappent de mon sac sont moins nombreux et plus petits.

Je les sème à la manière d'un petit Poucet.

Pourtant, je ne retournerai pas en arrière.

Derrière moi, une maison en ruine.

Devant moi, une nouvelle bâtisse.

Sur le chemin caillouteux, souvent, je marche seule.

De temps en temps, certains font un bout de chemin avec moi, puis partent dans une autre direction.

D'autres ralentissent le pas, pliés sous le poids de leur sac de cailloux, fatigués, perdus, ils renoncent...

Sur le chemin caillouteux, parfois, je fais de drôles de rencontres.

Des personnes m'offrent un sourire, une fleur, une amitié.

Des cadeaux qui me font pousser des ailes.

Sur le chemin caillouteux, je marche les pieds sur terre et la tête dans les étoiles.

Laisse fleurir ton imagination.

Ne laisse personne t'imposer des rêves gris et flous.

N'attends pas qu'on illumine tes jours.

Choisis la couleur de tes rêves.

Laisse fleurir ton imagination.

N'écoute pas les autres.

L'herbe est plus verte ailleurs.

Fais de tes rêves des merveilles au goût de miel.

Des plumes douces et parfumées qui volent au gré du vent.

Laisse fleurir ton imagination.

Le soleil qui réchauffe ton coeur et ton corps est à l'intérieur de toi.

Laisse ses reflets éclairer ton regard.

Laisse fleurir ton imagination.

Pendant quelques temps, j'ai marché dans un brouillard épais.

Un brouillard qui m'empêchait de discerner ceux qui marchent devant,

ceux qui marchent derrière.

Je me suis sentie étrangère, seule, abandonnée.

Je me suis laissée envahir par la tristesse, la lassitude.

Que faire?

Rejoindre ceux qui marchent devant, qui me font voir la vie différemment?

Attendre ceux qui marchent derrière?

Rester avec eux et mourir lentement?

Comme à son habitude, le brouillard s'est dissipé et les certitudes sont revenues.

Observer et écouter ceux qui sont devant, ceux qui me nourrissent,

qui me font avancer.

S'arrêter de temps en temps pour encourager, transmettre à ceux qui marchent

derrière, en respectant leur rythme.

Même si parfois cela freine ma marche.

Même si parfois c'est difficile à accepter.

C'est mon rôle.

C'est ce que j'ai toujours fait.

C'est ce que je ferai encore.

Je laisse aux autres les amours au parfum de roses.

Ici, c'est le désert et les fleurs ne fleurissent pas sur le sable stérile.

Je laisse aux autres les rendez-vous au clair de lune.

Ici, c'est la solitude aussi profonde que celle de la lune dans l'immensité du ciel.

Je laisse aux autres les romans à l'eau de rose.

Ici, c'est la vraie vie, pas un conte de fée.

Je laisse aux autres l'amour qui fait voler au-dessus des nuages.

Ici, c'est au-dessous des nuages que je vis.

Mais lorsque les nuages se déchirent, les rayons brûlants du soleil arrivent jusqu'à ma peau.

C'est ici que mon corps se réchauffe et que mon coeur se remplit de joie.

Il n'est jamais très loin, le vilain petit canard.

Des mots noirs le font se poser sur l'étang, là.

Une main pas innocente lui lance du pain.

Des morceaux secs et durs.

Il se nourrit de mots noirs.

Solitaire et triste dans le froid de l'hiver,

le vilain petit canard garde la tête haute

pour ne pas voir son reflet dans l'eau.

Quand le pain devient rare, il s'envole

pour laisser la place à un cygne majestueux.

Sais-tu que dans les rêves, l'horizon peut s'ouvrir,

les montagnes s'écarter pour laisser entrevoir la mer?

Sais-tu que dans mes rêves, je vis sur une montagne

qui surplombe l'océan?

Je vois les grands bateaux partir et revenir.

Un jour, j'en prendrai un pour rejoindre une île lointaine.

Sais-tu que dans les rêves, on peut voler,

planer très haut dans le ciel?

Le soleil éblouissant ne brûle pas les ailes.

Une brise légère caresse la peau.

Sais-tu que dans les rêves, on peut marcher sur le sable chaud,

respirer l'air marin?

Sais-tu que les rêves, parfois, deviennent réalité?

Voilà, nous sommes entrés dans une nouvelle année.

Nous voilà devant une page vide à remplir de vie, d'émotions, d'amour.

A dessiner les contours de nos jours.

Aujourd'hui, on écrit de moins en moins.

On pianote sur des ordinateurs et des téléphones.

On ne dessine plus les lettres, on les touche du bout des doigts.

Nos yeux sont rivés sur des petits écrans.

N'importe où, n'importe quand.

Ainsi, on passe à côté de soi et des autres.

Si on levait la tête?

Si on prenait le temps de dessiner des lettres sur cette page blanche?

Si on prenait le temps de vivre?

Bonne année à tous!

L'espace d'un instant,
ta voix douce et chantante m'est revenue.
Ta mélodie envahit ma tête et aussitôt
mon coeur se met à battre et mon corps se réchauffe.
Ta voix m'est revenue.
Surprenante comme l'éclair qui déchire les nuages
et illumine mon regard.
Ta voix m'est revenue.
Pour repartir très vite dans les profondeurs
de ma mémoire.
L'espace d'un instant,
ta voix douce et chantante m'est revenue.

Douce ou brûlante,

elle est toujours là, cette petite flamme vive.

Ici ou là-bas.

Seule ou dans la foule,

elle ne me lâche pas, elle est fidèle.

Elle était là hier.

Elle est là aujourd'hui.

Elle sera là demain.

Parfois, sous le poids de la tristesse,

Elle vacille, elle faiblit.

Mais comme la braise sous la cendre,

elle fait des étincelles.

Prête à s'enflammer avec encore plus d'ardeur.

Cette petite flamme vive

qui réchauffe le corps, qui fait battre le coeur

et ouvre l'esprit.

Petite flamme qui donne envie de vivre, passionnément.