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Publications de cléanthe ze (3)

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Poéme à deux balles

                                     I.

 

 

                      Plus loin,  d’impénétrables murailles d’acier coiffent

                      De leurs ombres silencieuses les plaines basses et les vallées obscures.

                      La nuit s’abandonne à la nuit.

 

                      Alors le sel humide et lourd qu’apportent certains vents marins

                      Déposent sur les précaires  silhouettes du soir

                      Une tiédeur liquide et douce.

 

                                     II.

 

                       La machine reposait dans sa nacre

                       Haliotide au ruban de comètes

                       Agençant un  alphabet de ténèbres

                       Dans une lueur froide et mauvaise.

 

                       J'étais là, infect et vaniteux,

                       Lâche sous les remparts de Fer,

                       Maudissant le Bien, adulant la Brute.

                       L’amour  toujours meurt trop tard,

 

                       Corrompu et sans un cri,

                       Derrière les murailles d'acier.

 

                                                  III

                       Et cependant, sans courage

                       Sans force et sans volonté

                       Pour d'une haine fébrile et timide

                       Faire fleurir l'exécration ardente

 

  

                      Même si les dômes ambrés

                      Et les coupoles cuivrées

                      Ou les voûtes vermeilles

                      Des portiques ponceaux

  

 

                      Même si les forêts de Palmides

                      Et les buissons de Passamèdes

                      Aux miels vénéneux

                      Ou les fourrés d'Euphantes

                      A l'ambroisie sauvage

 

   

                     Même si les Fantômes de Jade

                     Et les roses  de Trébizonde

                     Aux longs cils gluants

                     Ou les Cumèdes de Sinop

                     Aux impudiques couronnes

  

                    Excitaient sans pareil

                    Ma soif de ruines

                    Ma faim de pillages

                    Ma fringale de crimes

 

                    Mais, plus puissant encore

                    Un dégoût insondable

                    Affamait le fiel amer

                    Sans m'accorder la paix.

 

                                                   IV

 

                    Alors la conscience

                    Sous le Système des Nombres

                    Masque  ses bouquets de narcisses.

                     

 

                    L’aveu, cette sournoise confession,

                    Balise la Voie Sacrée

                    De l’abject  culte de Soi.

                      

 

                    Ego, cet  enfant infirme

                    Brille de mille feux

                    Dans ses habits de misère.

 

 

                    Ainsi, pour cet ombilic divin

                    Se taire donc est encore de trop.

                    Et dire jamais assez.

                      

                    Quoi alors ?

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L'Homme au sable

L’Homme au Sable.

Une petite station balnéaire, perdue dans les brumes du Nord...Il y a là un homme. Regardons-le, seul au milieu de cette plage abandonnée. Une simple silhouette grise sous le vent humide d'Ouest.. Il ne fait rien, marche lentement,  s'arrête, regarde, à gauche, à droite, puis, hésitant, reprend sa route. Et tous les jours, du matin au soir, vous pouvez le voir.Parfois il s'abaisse, semble prendre quelque chose pour la mettre aussitôt en poche...Vous vous demandez ce qu'il fait là, toujours seul, face à l'océan obscur,...Vous aimeriez bien savoir, mais bientôt les bourrasques salées de novembre vous fouettent le visage, alors vous abandonnez. Vous n'êtes pas très courageux.

Je le connais depuis longtemps, cet homme sans nom...Vous savez, il est là parce qu’il  aime sentir crisser le sable sous ses pieds. C’est un vrai obsédé du gravier aussi,  mais ce qu’il préfère, vraiment, c’est le sable. Il rêve de dunes vierges, d’ergs désolés et de déserts de sable rouge, aspire aux dépeuplements topazes,  aux silences dorés des chrysolithes sauvages. Il s’absorbe.

Chez lui, à la ville, il a rempli son appartement de sable : il a disposé une mince couche de ce sable sur les moquettes, les meubles et jusqu’au lit.Vous savez, c'est un homme qui a choisi. C'est rare, un homme qui choisit, et ça, vous ne l'ignorez pas... il a choisi de marcher sur le sable et ce ne sera pas une marche arrière. Il l’aime tant l’entendre,  ce petit crissement du sable sous ses pieds, il aime tant  en recueillir le soir dans ses chaussettes, avec le petit côté un peu douloureux du frottement sur sa peau sèche. Car le sable l’empêche de croire encore au mythe de la terre ferme.

Parce que s’il aime ce qu’il aime, il sait aussi détester ce qu’il déteste. Il est entier, notre homme, et la terre, surtout ferme, ça, il n’aime pas. Il ne transige pas. Avec les grains de sable, c’est autre chose : il peut s’imaginer enfin vivre, glisser, tomber, peut-être même se tuer (même s’il n’a aucune envie d’aller jusque là, son amour pour la Substance Jaune l’amène à montrer plus de courage qu’il n’en a en réalité).

En un mot, il se sent  stabilisé dans l’instable, soutenu dans le trouble, fixer dans le mouvant.

Bref, son amour incalculable se porte naturellement sur les plages de sable fins…Et personne n’est sur une plage comme lui, adorateur des sédiments sablonneux. Personne n’est capable d’y sentir comme il sent- même pas vous, même pas moi, - alors forcément, il est seul, et ne voudrait d’ailleurs ne pas l’être.

Si vous étiez resté, vous auriez pu, le voir, le soir, rentrer dans son petit hôtel solitaire faiblement éclairé entre de hauts immeubles. Il demande toujours une chambre avec vue sur  mer (on le connaît depuis longtemps déjà et il suffit qu’il demande pour être exaucé). Là, il dépose tout le sable qu’il a pu récolter et le regarde jusque très tard dans la nuit. Ainsi, les lueurs roses de l’aube le trouvent exténué, la tête dans ces petits tas, le sable s’écoulant doucement de ses mains entrouvertes. 

Alors il part à nouveau, comme toujours, depuis si longtemps, qu’on a même oublié le temps où on l’a vu arriver la première fois, il part sur le rivage de sa rêverie silencieuse (là où vous l'avez vu la première fois) ; il s'y rend avec précaution et délicatesse, doucement, tendrement mais aussi avec avidité. Discrètement, sur la digue en bitume, il jette un peu de ce sable aimé devant ses pieds, à chaque pas, un peu de sable pour entendre encore ce petit bruit qui le maintient en vie (Vous n'aviez jamais remarqué ? Vous n'aviez jamais entendu ?)

Alors, sur la plage, il regarde le sable, sans arrêt, posément pour mieux le pénétrer et le comprendre, ce sable insaisissable, ce sable qui s’enfuit au loin, ce sable immortel  que le vent frais du large soulève, sable sur sable.

Alors il le sent, son ami de toujours, il le sent lui frapper les chevilles, le griffer, voire le mordre. Mais il sait que c’est de l’amour, l’amour du sable. Cet homme aime la sécheresse, croyez-moi, c’est évident pour ceux qui le croisent. Mais il y a une chose qu’il ne supporte pas et qui le fait souffrir : son amour n’est pas pur car il endure une restriction souffrante :  il n’aime pas le sable humide.

 

 

C’est pour cela qu’il déteste la marée montante.

Mais ça, vous le saviez déjà.

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Petit Précis de Curiosités euclidiennes

Petit Précis de curiosités euclidiennes

 

La Ligne.

 

 Calcul zéro de la ligne (section sèche)

 

La ligne est infinie, sans largeur et sans épaisseur. C’est une succession de points sans masse. Ils sont invisibles ; seul, leur nombre les rend perceptible. La ligne est surface intangible et volume impalpable. Elle est un cube si on veut, ou un cône mais un cube ou un cône plat d’où l’origine est absente. Ce cube peut-être circulaire mais toujours comprimé. Il peut donner l’heure ou l’horaire des trains. Parfois, la ligne est coupée par des voies de traverses aussi minces et sans poids que le cube ligneux.

 

Il faut se méfier des lignes qui vont trop loin dans le flux infini. Il vaut mieux les arrêter dans leur élan. Les briser. En faire des éclairs, déterminer un pôle négatif et positif sur un champ aléatoire ou en faire des asymptotes. L’asymptote, justement, est  ligne en tant que formule du désir ou de l’action humaine. Car la ligne est aussi culturelle et en ce sens en voie de disparition. La ligne devient sous-ligne, lignoise, lignette, lignite, ligne insignifiante qui indique l’absence et le néant.

J’aime les lignes, car elles n’existent pas.

Elles sont impossibles.

 

On pourrait en parler à l’infini de la ligne infinie. On pourrait encore dire qu’elle ondule, qu’elle courbe en se courbant, qu’elle forme, informe et déforme, se moquant de ses ennemis, le temps et l’espace. Car contrairement à ce que l’on s’imagine habituellement, lorsque pris en en voiture dans les embouteillages, ou la nuit lorsqu’insomniaque, il vous arrive d’y penser, la ligne est au-delà du temps et dépasse l’espace. En cela, elle est avant tout est destin, carrée, losange ou rectangle, c’est selon. Objet de croyance, on ne vénère pourtant que des segments de droite, car, on le sait maintenant, elle est atypique, incertaine et problématique.

 

 

Indéterminée, source par conséquent d’angoisse pour certains qui voudraient en faire un être exclusivement mathématique, elle nous permet de vivre dans le conditionnel car la ligne, elle est partout sans jamais être nulle part, devant nous un moment, elle disparaît de notre vue, s’éloigne comme fuit l’horizon, à la vitesse de notre course. On n’aime pas les lignes pourtant on ne peut vivre sans : chacun trace au moins une ligne. Ou il en hérite. C’est toute un système juridique nouveau, des procédures originales qu’il serait nécessaire de voter afin de rendre efficace la puissance de la ligne. Car l’efficacité, c’est ce que nous voulons tous. La ligne, en ce sens, est indissociable d’un problème politique essentiel.

 

 

Tout cela pour  ne pas dire en fait ce peu de chose que notre sensibilité ne connaisse déjà : la ligne n’est pas dessin, vit sans matière, seulement le contour mouvant et sensuel, naissance et achèvement dune source instable, refus de la parenté, du centre et justement de la lignée. Elle est le contraire du narcissisme puisqu’elle n’existe qu’en toujours s’évadant d’elle-même. Voilà, on en arrive là, la ligne n’a rien de l’être, elle est toute existence.

 

La ligne, sans couleur et sans relief, s’épuise à vouloir être ce qu’elle est : un moment, la ligne est un moment hors du Tout (Eternité comprise).

 

Une ligne à haut coefficient métaphysique

La ligne, on aime ou on n’aime pas. Il n’y a pas d’entre deux, d’atermoiements vagues,  sûrement parce que la ligne est un prétexte facile, un pré-texte léger qui se laisse aller, fluide et continu, sans fatigue et surtout sans justification. La ligne s’affirme dans sa simplicité même. Elle ne signifie rien d’autres que ce qu’elle est. C’est pour cette raison qu’il y a des affinités avec la poire. La poire ne dit rien d’autre que ce qu’elle dit, ce qu’elle nous dit, ce qu’elle nous a dit, ce qu’elle nous dira.

La poire, la ligne, deux naïvetés composées.

Toutefois comme la parenté entre la géométrie et la nature est évidente pour tout un chacun, il est inutile de persévérer dans une voie qui n’apprendra rien à personne. Il nous faut revenir impérativement à la ligne. Car on n’y échappe pas, à ce moment sans durée et sans lieu.

Car il y a de la nécessité dans la ligne (nous aurons à revenir plus précisément sur ce point lorsqu’il nous faudra bien envisager le rapport intime qui unit ligne, nuage et nécessité) : Elle possède la nécessité du non lieu. Oui, encore une chose que l’on a jamais dite de la ligne, qu’elle est non-lieu, quitte de toutes responsabilités, libre de toutes les charges qu’on voudrait faire porter sur elle ; processus sans procès, on peut s’amuser d’elle et elle de nous.

C’est pourquoi elle se rapporte ontologiquement  au langage. En effet, la ligne est une parole sans fin. Par exemple : est-il nécessaire d’encore répéter que la ligne, c’est le jeu dansant des motifs et des occasions, des courbures du vivant et des intersections sèches, qui se coupent et se recoupent, des plans qui définissent ou qui occupent, des arcs fermes, stables, tendus et des tangentes, fines, distinctes et sans cercle. Non, bien sûr.

Et pourtant…

Il ne faut évidemment pas s’y tromper : il y a danger à faire le jeu de la ligne qui est d’abord, et surtout avant tout, hybridation, démultiplication, à la fois générée et générative, horde mobile et impérialiste, meute sautillante et régulière, mais aussi discontinue, spasmodique, erratique et nomade.  La conséquence est claire pour tous, depuis longtemps : la ligne a besoin d’un champ et ce champ est aléatoire. On dira : mais quel est ce champ ? Et pourquoi doit-il être aléatoire ? La question du champ dépasse en l’englobant celle de la ligne. La question du champ porte sur le support. La question du champ ne se pose pas pour l’instant, pas dans l’immédiat de l’instant en tout cas. On pourra, plus tard, si on veut, et uniquement si on le veut, dégager le problème du champ de l’embarras où il nous met. Quoiqu’il en soit, nous devons à cette fin d’abord en finir absolument avec la ligne (quoique champ et ligne soient de l’ordre de la réciprocité vague)

 A nouveau, la ligne nous contrarie et nous force à penser son au-delà comme sa condition.

En tout cas, si j’avais quelque chose à dire de la ligne, ce dont je ne suis pas vraiment convaincu, je dirai qu’on ne peut l’envisager comme frontière, comme une limite qui courrait entre ce qui s’achève et ce qui commence, ou entre ce qui s’achève et ce qui s’achève ou encore, même si on pousse un peu trop les choses, entre ce qui commence et ce qui commence.

Ne pas oublier : la ligne, c’est le dynamisme du vide.

En ce sens, elle entretient une relation honteuse avec les nuages, la nécessité ou la contingence, sujet de notre prochaine étude.

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