Au pays des âmes mortes
Aux heures de la sieste
Sous l’impitoyable lumière
D’une cruauté terrible
Mes pas, fatigués
Plongent dans la fournaise
Poursuivis par le silence
Et la fantasmagorie de couleurs
Toute vie s’est retirée
De cette bourgade oubliée
Une brise nonchalante
Traine sur les épis de blé
Et insuffle une odeur de paille déjà brûlée
Sous la lumière irréelle
Des contes de mon enfance…

lumière absente
en vagabondage
où n’apparaît pas
un fragment de visage
aux signes particuliers
mots pétrifiés
à peine audibles
poème suspendu…

Il lisait toujours. Ses plus beaux moments avaient trait à la lecture, à l’écriture, dans une communion extraordinaire avec son cher, très cher Ego. Vous ne connaissez pas « Ego » ? Il vous en parlera un autre jour. Peut-être. Il lisait à profusion, fronçant les sourcils, comme s’il peinait à comprendre. Assis, couché, debout, dans la rue ou au bistrot… Il lisait toujours : main gauche il tenait le livre, main droite il tournait les pages.

Il écrivait aussi. Parfois. Des poèmes. Ou n’importe quoi. Il n’aimait pas ce qu’il écrivait. Quelques lignes qu’il trouvait sans imagination, d’une platitude confondante. Ses mains dansaient sur le clavier. Les lettres émergeaient, une à une, voyelles, consonnes, voyelles, consonnes, s’ordonnaient pour dessiner les mots, inattendus, capricieux, déroutants…

Il rêvait d’une écriture somptueuse, raffinée, intelligente. Il ambitionnait d’étaler son érudition, son intuition avec un supplément d’ironie et une inflation de métaphores. Mais, toujours, sa déraison le portait à une écriture coupable de poésie.

La poésie, ce rendez-vous manqué, ce chemin de cendres, son accalmie entre deux tempêtes, son bourdonnement de plaisir, hantait ses rides. De sacrifices en éclaboussures, au cœur de la nuit, il rangeait ses peines dans ce continent sans cesse inexploré, pour les retrouver, au petit matin, appauvries dans l’éclat du jour. Et, dans cet espace de lumière, il relisait ses cogitations nocturnes. L’autre nom du rêve.

Dans la moiteur de l’été
Un keyaki effleure le ciel
Là sont les grands oiseaux
Dans ces rafales de feuillages
Saurons-nous enfin ce qu’ils nous crient ?

Keyaki : Arbre monoïque, 20 à 25 m. Un des plus beaux arbres à feuillage caduc du Japon.

Une ombre qui t’appelle
À modeler une poésie en déroute
Une poésie qui asphyxie
La dormition de nos attentes

L’étreinte de nos corps sommeille
Singulière débauche de senteurs
L’œil accompagne un geste furtif
Que de grimaces ces déchirures

Jeter l’aube d’un matin d’hiver
Ordonner le paysage de nos corps dénoués
Lever ces masques de carton-pâte tous pareils
Découper le temps aux fissures du réel

D’un même regard pétri de silence
Secoués par l’envolée du vent
Le dos plie, poitrine écrasée
Où sont passées nos mains légères ?

Je t'ai tenu la main
et baisé ton genou
quand viendra le moment tant attendu
nous ressusciterons
nous rebâtirons
d'autres architectures de vie
nous apprendrons d'autres langues
avec rage et passion
nous empêcherons le temps de s'écouler trop vite
pour libérer notre sensualité
la musique et la poésie seront nos refuges
la tendresse notre seule mignardise
et l’instant l’immensité
si j’ai assez de talent
le désert ne sera jamais notre ami
je te donne cette parole

je voudrais rassurer par ton regard
et les larmes de tes yeux
le chemin de l’attente

Nous avions écrit par notre poésie
Le profil de nos cœurs
Les courbes nues de l’aurore
Les tournants de l’orage
Nous avions mis nos contes
En images
Sommes-nous
À la lisière de nos songes ?

On m’a dit qu’il faut marcher. Et, je marche. Juste pour voir comment il fait dehors, dépister le trait d'union entre le sol et les cieux. Dans la lumière saturnienne de l’hiver. Je marche, le front rebelle. Je traîne, les poches pleines d’images indéfinies. Je parcours des chemins blancs, croise des mines tristes, comme oubliées. Je ne perçois pas la vie des autres. Mais je marche.

Ainsi passent les jours, ternes, décatis, cafardeux, crépusculaires et silencieux. Lentement et sans bruits, sans mains protectrices. Comme tout me semble lointain. Cette solitude ne peut plus être augmentée. Les souvenirs ne sont pas encore endormis. Je traverse le temps de l’insondable vide sans arriver, arriver, arriver… Mon paysage mental chancelle. La fatalité est de mise. Quelle autre malédiction dois-je encore subir ? Je ne comprends pas la suite, incapable de rien penser, de remettre les choses à leur place. J’avais compté sur les mots; ils se sont dissous en mes trappes intérieures. L’impression d’une totale impuissance.

Il n’y a rien d’autre à faire que continuer à lire.  Et, écrire, écrire, écrire.  Et, une timide prière. Je laisse ma porte ouverte à une lueur incertaine.

Murmure diagnostic

Des tables en terrasse
La fille du comptoir
Et, serrés comme des sardines,
Des demi-vivants.

Murmure Léthargique

Je vis au ralenti.
Je marche au ralenti.
Je lis au ralenti.
Je pense au ralenti.
Le temps a fait son temps.

Murmure halluciné

J’ai rêvé que j’étais poète
Est-ce vraiment le fait du hasard ?
J’ai peut-être exagéré
Cette utopie est d’une insolence !

Murmure stupéfiant

J'aurais voulu t'inventer
Ô femme
De toutes la plus improbable...

Murmure bourdon

En quête d’harmonie…
Inventez-moi d'autres évasions...
Lorsque sonne l'heure de la mélancolie...

Ton visage dans l’ombre
Vient naviguer dans mes eaux
Tu frémis, toute éperdue
Tu es tout dans mon destin

D'instinct,
Il chercha la fontaine
Qui allait apaiser sa soif
Et cette eau sur ses lèvres
Fut la source d'une aube nouvelle

Mes yeux en crochets métalliques froidement ont harponné ceux du soldat,
pour l’obliger à me fixer.
Il a plaqué ses pupilles rêches sur mon front buté
en le poinçonnant du sceau infâme de sa barbarie.

Passer une main en torchon sur ce front violenté,
ignorer sur ma poitrine la pointe du fusil en gueule de chien enragé,
laisser mijoter à feu doux ma terreur de la mort,
ne pas plier les genoux en vieille affalée sur son prie-Dieu,
refouler l’image de mon corps disloqué dans un clac obscène,
les lambeaux de viande morte aspergeant l’univers d’un sang dentelé,
mes entrailles, mon cerveau, mon sexe percés à jour.

Me persuader dans un espoir stérile qu’il baissera son arme,
qu’il étouffera dans son sac en bandoulière
le feu de sa haine en buisson ardent.

Me réchauffer aux fausses certitudes qu’offre l’approche de la toute fin,
croire en la vertu de la repentance chez cet homme frustre,
jusqu’à l’ultime instant où la balle me frappe et me fauche.

Hélène Laly

Gueule tes émotions
Dans cette nuit
Inondée d'étoiles
Jusqu'à incendier le ciel
Au-delà de l'horizon
En une déflagration
Fulgurante
D'énergie

Langue paralysée

Sans direction ni harmonie

Funeste réalité

Ô destinée affligeante

Ne me laisse pas là

Je veux m’enivrer de poésie

Ressuscite, ressuscite

Impétueux paysage

Mon ombre musarde

Lanterne au clair de lune...

Il s'étire

Baille l'ennui

Le corps lévitant

Ceinturé de brume

Il vole

Avec une merveilleuse élasticité

D'un détonant tourbillon

Il se projette hors du temps

Et frôle les limites de la vie

Le ciel est si bas que les gouttelettes en tremblent encore !

Le spectre de l'aube naissante broie mon distant sommeil

Et dans ce blême horizon que n’éclaire nul soleil

La pluie se tait

Vient les temps du destin

Tous les matins il vient me voir

Absorber mes ténèbres ébranlées

Dissiper la lune et les étoiles

Et mater mes éternelles fatigues

Alors le soleil peut se rallumer

Ensuite seulement je jette un peu de paroles

Et tout devient possible

Prêt aux plus audacieuses folies

En ces jours diablement longs

Le café du matin

Ma lumière et mon feu

Encore m’attarder

À ce parfum dispersé

Au milieu des nuées

          Débauche nourrie

               Nul souci sur  l’oreiller

                       Shopping masturbatoire

                              Des tempes argentées

Les figuiers grelottent

Dans la plaine déserte et désolée

Battue par le vent

 Efforts et tourments en quantité

Il faut clore les grandes portes

Des précoces vents d’hiver

Du lamentable ennui.

Et des chants tus

À mon insu

Quitter ces vers brûlants

Plus rien à édifier

Quel chemin donnera l’ivresse ?