austères majestés :
l'Ardenne que je vis
aurait-elle existé
si je n'avais surpris
quelques mots à marier ?
Quelle saveur, quel fruit,
aux semailles couchées,
s'il en est qui survit,
s'il vous plaît à l'aimer ?
Publications de Patrick Germain (8)
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austères majestés :
l'Ardenne que je vis
aurait-elle existé
si je n'avais surpris
quelques mots à marier ?
Quelle saveur, quel fruit,
aux semailles couchées,
s'il en est qui survit,
s'il vous plaît à l'aimer ?
Par l'âme qui parcourt de mes yeux entre ouverts
le livre du soleil dans le matin frileux ;
par le fauve reflet d'un chevreuil sur le vert,
les volutes fanées d'un reste de Grand feu ;
par la brume glacée des rochers à l'hiver,
l'horizon vacillant en osmose de bleu ;
par les notes poivrées de l'humus en prière,
l'arbre mort et la source, par le secret des dieux ;
par tout ce qui me lie au vibrant univers
et qui me tient debout lorsque rien ne se peut,
tout ce qui transparaît au-delà du mystère
et déchire la nuit d'un éclair fabuleux ;
par les arpèges fous de l'étrange concert
où ma terre s'entend donner à qui le peut
et veut en l'épousant dépasser la matière :
par tout cela je suis et suis un homme heureux.
Une certaine vision de l'Ardenne : visitez mon blogue
(à S.B.)
Et l'eau, long cours, s'en va, s'écoule, coule, là-bas vers la mer :
ruisseau, cascade, fleuve à l'hiver, étiage, berge, roselière.
Et là, mon pas, tranquille, fougère, pose ma voie sur la terre,
pose mon chant sur le miroir, reflet, mes joies, mes colères.
Passez, passons, fluides oublis, ancrés, encrés sur un fil ;
sur la tranche de maigres feuilles tracer un semblant d'utile.
J'écris à l'aube sur quelque bleu, les pleins, déliés, lumières
d'un ciel de vie, ciel d'aubépine, ta main posée sur mes vers
apaise le torrent, diamant, les grave, grave l'éphémère.
Je suis vivant, tu vis en moi, depuis, je vois et j'espère.
La trace qui s'éteint sur la laisse de mer :
il marchait mais encore comment s'appelait-il ?
Douze coups de chagrin déjà c'était hier,
les chiens gueulent au vent glacé de notre exil.
Griffe, quatre saisons saisissent un éclair,
rien, cheveu de printemps scintille de grésil ;
nais puisque c'est ainsi passager de la terre,
sois mais sois à la vie funambule à son fil.
Urgence d'être cri, urgence d'être chair,
urgence de donner sans attendre fût-il
insensé de donner autant que désespère
cette béance en nous de naître à l'inutile.
Puis au-delà des dieux tutoyer le désert,
balayé d'océan pressentir comme l'île
pressent que les marées sont filles de la terre,
que le regard est vain s'il ne meurt au futile.
...
Parfois la main se tend tant qu'elle vient à taire
au moins pour un instant le trait, le sillon qu'il
nous est tant à douleur de porter solitaire
la plaie s'endort alors ; traces, vous souvient-il ?
J'impacte sur la nuit, sur l'espace moiré de mes noires marées. Là où l'autre n'existe pas. Où il n'y a pas d'excuse. La solitude, seulement, des nécropoles intérieures. Renaître encore !
Et vous, qui étiez-vous en ces fragiles ? Quels chemins, quelles rives, quelles rides, quelle île ? Quels espoirs sacrifiés en vain à l'inutile ? Quels sourires donnés, fraternels et tranquilles ? Ce reflet qui m'obsède...
