Tendresse

Des journées fleuries de ces "je t'aime" en boucle

Qui tressaient ce pont fragile serti d'escarboucles

Sourire de l'autre rive, où m'attendait l'unijambiste

Qui proclamait haut et fort que le bonheur existe.

Tendresse

Des cieux exténués d'être bleus, éclaboussés 

D'oiselets de lumière, de pétales effeuillés

De cumulus drapés de rose où repose

Le corps éthéré enfin guéri de la terrible adipose.

Tristesse

Des mers dont pas un récif ne dessine la surface

Et le blanc silence gît partout et partout efface

Le chant du dauphin et les robinsonnades. 

Un Saint-Bernard me fait l'aumône d'un fond de limonade.

Tristesse

En cristaux liquides fluides sous la peau de braise

Etat grippal anodin qui couvre le profond malaise.

Terminus! tout le monde descend! panne des artères.

Oh! mon Dieu! mon ange gardien est en congé; je galère!

Tigresse

Acculée à sortir ses griffes acérées pour affronter l'ogresse

Qui hante les nuits sans lune et se gave de princesses.

J'en fais une chienne en laisse et je la traine sur ma cime

Pour que, devant tous, elle expie l'horreur de tous ses crimes.

Le printemps fait ses fleurs sans mes vers

Et mes vers moisissent aux fonds des tiroirs !

Le ciel est d’un bleu si vert

Et mes pages n’ont rien à y voir !

Adieu Poésie !

Personne ne te voit dans mon écriture ;

Personne n’y reconnaît ta noble nature !

Adieu, chère amie !

Ces pages amoncelées, je les enterre

Dans le jardin de mes rêves pubères

Et quand je foulerai leur  tombe de misère

J’entendrai gémir mes métaphores peu ordinaires.

Adieu, c’est fini !

Au prochain printemps, autour de ton blanc tombeau

Fleuriront des jacinthes et des coquelicots

Et les passants diront : "ça aurait pu être beau !"

Et j’aurai appris à parler « comme il faut ».

Elle est née dans une étoile
Elle a grandi dans un nuage
Elle a dessiné un grand ciel
Elle est fille des mots.

Il a hissé sa voile
Il a quitté son rivage
Vers la contrée irréelle
Il est son jumeau.

L’hiver ne sait plus que faire

Il a perdu son identité

La main de l’automne lui verse

Un vent nostalgique et des feuilles d’or

 Qui craquent, voient loin

Et reviennent se coller à certains visages

Puis repartent, enrichies de nouvelles histoires

L’hiver ne sait plus que faire

De ce que racontent les feuilles d’or

Les tristes histoires des visages impassibles

N’ont pas à être effeuillées

Feuilles d’or, feuilles volages

Revenez !

Rendez  à chacun son identité

Puis repartez, légères, vers votre destin !

L’hiver ne sait plus que faire

Il ne peut plus être tout à fait l’hiver

Il porte le nom que tu lui donnes

Et tu l’as toujours nommé « vert »

Tu vois l’impossible printemps

Que masquent les long mois de blanc vêtus

Et tu sèmes des fleurs multicolores

Et tu souffles une brise odorante

Et tu peins des tapis verts et des murs bleus

Ta main de magicien est fertile

Tes yeux versent leur soleil sur ton œuvre

Et l’hiver ne sait plus que faire

Il a perdu son identité

Il porte le nom que tu lui donnes

Mais qui ne saura l’effacer

Tu l’appelles « vert », tu peux l’appeler « or »

Et inventer l’été

L’hiver a des neiges trop épaisses

Pour se laisser briser

Et sa blancheur refuse la danse des couleurs

Il ne se laisse que maquiller

Il ne se laissera  pas changer

Peut être…..peut être

Si tu l’appelais « mer »

L’hiver sera-t-il pris de vertige

Devant ton immensité

Et se laissera-t-il couler…

Alors,

Les feuilles d’or

Auront d’autres histoires à emporter

Des histoires douces et gaies

Où des papillons sans identité

Auront trouvé un printemps éternel

Et les fleurs qui auront coulé de ta main

Pour en faire une terre natale.

J'ai beaucoup marché

Au long des allées

Au long des années

A chaque pas, j'ai laissé

Un peu de moi...

Un rêve est devenu

Illusion au coin d'une rue...

Un autre a craqué

Comme une feuille morte

Et j'ai avancé

J'ai défoncé des portes

Pour ne trouver derrière

Qu'un regret amer...

J'ai même creusé des chemins

Au fond de mon âme en délire

Et j'ai inventé des matins

Habillés de satin

Pour avancer encore

Lorsque mon cœur écorché

Me suppliait d'arrêter

Je lui ai toujours dit

Qu'il y a une issue

Que dans cette vie

Je saurai quitter les rues

Vers la large avenue

Où j'avancerai bras ouverts

Vers la cime d'un moi

Qui regardera la mort en face

Sans rancœur, sans effroi

Car celui qui a laissé la trace de ses pas

Ne meurt pas.

Mon cœur est un cimetière

Suspendu entre ciel et terre.

Des mots mort-nés le pourrissent.

Les gens bien me maudissent.

Je suis la charogne de Baudelaire.

Mon cœur est un ilot de non-temps

Où les vieilles passions enterrées

Se laissent parfois aller à vivre

Alors je tangue comme le bateau ivre .

Mon cimetière secret est une éternité

Faite de passions crucifiées, d’amours momifiées.

J’aimais, je n’aime plus ;

Voici une tombe de plus.

Je rêvais, le rêve s’est effrité ;

C’est une pluie glaciale attisant mes plaies.

Je voulais avec force, me voici léthargique.

Le corps astral de ma force antique

Erre à travers les sentiers fantomatiques

De mon pauvre cœur irrigué par le sang de ses défuntes passions.

Les gens autour de moi ont de vrais sourires

Dans les yeux et de profonds soupirs.

Chacun s’accroche passionnément

A un être, à un air, à une vocation.

Chacun a sa citadelle, ses rendez-vous fidèles.

Moi, je suis un poème errant

Hantant les pages de la mémoire.

Qu’on ne me parle plus d’antan

Que je puisse réécrire mon histoire !

Poète, 
Quelque chose s'est brisé en toi
Lève-toi et ramasse tes débris
Tout poète que tu sois
Tu es humain et n'as qu'une vie.

Poète,
Les mots qui étaient ton phare
T'ont bel et bien trahi et te voilà pris
Ne te débats plus, il est trop tard
Sois stoïque lorsque tu péris.

J'ai beaucoup marché

Au long des allées

Au long des années

A chaque pas, j'ai laissé

Un peu de moi...

Un rêve est devenu

Illusion au coin d'une rue...

Un autre a craqué

Comme une feuille morte

Et j'ai avancé

J'ai défoncé des portes

Pour ne trouver derrière

Qu'un regret amer...

J'ai même creusé des chemins

Au fond de mon âme en délire

Et j'ai inventé des matins

Habillés de satin

Pour avancer encore

Lorsque mon cœur écorché

Me suppliait d'arrêter

Je lui ai toujours dit

Qu'il y a une issue

Que dans cette vie

Je saurai quitter les rues

Vers la large avenue

Où j'avancerai bras ouverts

Vers la cime d'un moi

Qui regardera la mort en face

Sans rancœur, sans effroi

Car celui qui a laissé la trace de ses pas

Ne meurt pas.