Chaque année, à l'approche des fêtes,

on espère vivre un Noël comme on en fait plus.

Un Noël avec un coeur d'enfant.

Un Noël comme ceux de notre enfance où la lumière

des bougies faisaient briller nos yeux.

Mais voilà...

Noël c'est d'abord le stress.

Les cadeaux à faire qui parfois sont plus une corvée

qu'un plaisir.

Quels souvenirs garderont nos enfants de ces Noël

où les cadeaux ont pris toute la place?

L'organisation du repas familial qui prend la tête.

On veut que tout soit parfait.

On veut un Noël sublime avec des lumières partout.

Nos rues prennent des allures de Las Vegas.

Alors que la flamme d'une seule bougie peut faire

briller nos yeux.

L'essentiel se trouve dans la simplicité.

Noël à travers les âges, c'est toujours un message

d'amour universel, fraternel.

Croyant ou pas.

Essayons de retrouver l'essentiel pour faire de Noël

un moment de partage.

Afin que la magie de Noël reste au fond de notre coeur

tout au long de l'année.

Joyeux Noël à tous!

Ce soir, il est revenu.

Celui dont personne ne voulait.

Des années à grandir seule.

A apprendre à marcher sans béquille.

Ce soir, il est revenu.

Elle, si méfiante, s'était laissée approcher par celui qui faisait peur.

Il l'avait touchée si profondément que quelque chose avait bougé en elle.

Une ouverture d'où jaillit une source intarissable

de tendresse et de douceur,

Ce soir, il est revenu.

Avec des rides aux coins des yeux et des cheveux gris.

En sa présence, la tendresse et la douceur s'amplifient toujours.

Après tout ce temps, sa respiration s'accélère encore juste en le regardant.

Et renaît l'envie de se fondre en lui.

Ce soir, il est revenu...

Je nais d'un nuage.

Libre et sans attache.

Je tombe.

Joyeux et léger comme une plume.

Virevoltant au gré du vent.

Je tombe.

Petite boule de coton froide et humide.

Un peu comme toi mon apparence est trompeuse.

Pour me voir tel que je suis, il faut me regarder de très près.

Ton oeil nu ne perçoit pas les magnifiques cristaux que me composent.

Je tombe.

C'est mon destin.

Délicatement, je me pose.

C'est doux et chaud.

Je fonds de plaisir.

Je meurs sur le bout de ton nez.

Première pensée du matin.

Au sortir du sommeil, les yeux encore clos.

Pensée douce et sensuelle.

Légère comme le chant de l'oiseau qui jaillit

juste avant les premières lueurs du jour.

Pensée qui fait battre le coeur, qui réchauffe le corps.

Une pensée vite écrasée par la lourdeur du quotidien.

Elle est pour qui?

Ta première pensée.

Est-ce la même que la dernière?

La dernière pensée avant de plonger dans le sommeil.

Pensée douce et sensuelle.

Celle qui va rejoindre le pays des rêves.

Elle est pour qui?

Ta dernière pensée.

Je suis debout sur le quai.

Une petite valise à la main, j'attends le train.

En apparence très calme, je suis assaillie par des doutes, des questions.

Est-ce le bon train?

Est-ce le bon moment?

Le train arrive, s'arrête.

Les gens s'agglutinent devant la porte.

Je ne bouge pas comme paralysée.

Je regarde les passagers dans le train.

Soudain, un visage de femme m'attire.

Nos yeux se croisent un instant.

Le train s'en va.

Je n'ai pas bougé.

Je pense à la femme au regard clair.

Une femme différente, une femme que je ne serai peut-être jamais.

Une femme libre qui voyage seule.

Je sais que je dois prendre un train.

Je sais que j'ai de nouvelles choses à faire.

Qu'il n'est pas trop tard, que j'ai encore le temps.

Mais le temps passe vite, bientôt je serai trop vieille.

Bientôt, un dernier train arrivera, celui des regrets.

Un nouveau train est annoncé.

Beaucoup de monde devant moi.

Le train s'arrête.

Je vois la même femme assise à la fenêtre.

La femme me regarde avec effroi comme si elle venait de voir un fantôme.

Les gens montent dans le train.

Il va repartir.

Soudain, presque malgré moi, poussée par une force inconnue, je m'élance.

Je saute dans le train.

Dedans un mur humain que je pousse, que je bouscule pour me frayer un chemin jusqu'à la femme.

Quand enfin je l'aperçois, la femme d'un sourire m'invite à m'asseoir en face d'elle.

Je pose ma petite valise sur le siège, à côté.

Nos genoux se frôlent.

Nous nous regardons dans les yeux.

A partir de cet instant, je sais que je ne serai plus jamais la même.

Je sais que je suis déjà différente.

La femme me dit doucement:

"Je t'attendais..."

Petites fleurs blanches.

Innocence d'un printemps.

Parfum léger de l'enfance.

Petites fleurs ouvertes au soleil

que l'abeille viendra déflorer.

Petites fleurs blanches

à l'éphémère floraison.

Pétales qu'un vent joyeux emportera au loin.

Mais l'artiste, coeur et sensibilité aux bouts des doigts,

donne l'éternité à l'éphémère.

(Texte inspiré par une aquarelle de Marie-Josèphe Bourgau)

Seule dans le noir, elle attend que se calment les derniers sanglots.

Assise dos au mur, elle essuie les larmes d'un revers de manche.

Couché à côté d'elle, le petit chat noir ronronne sous sa main caressante.

Chaleur sur ses pieds nus.

Rai de lumière entre les volets clos,

un rayon de soleil joue avec ses orteils.

L'hirondelle, sur un volet, dépose des notes de couleurs dans son coeur.

Elle ferme les yeux et s'en va très loin, dans un jardin merveilleux.

Rester là c'est mourir un peu.

Alors elle accroche une étoile au-dessus de son lit.

Elle invente des histoires pour colorier les nuits blanches.

Des histoires sans queue ni tête, à dormir debout.

Elle entend le bruit des vagues.

Elle respire le parfum salé de la mer.

Elle construit des châteaux de sable en Espagne.

Elle invente des histoires qu'on chuchote dans le noir pour illuminer les regards.

Des histoires de loups qui la mangent toute crue.

Histoires sensuelles sans la censure.

Secrets inavouables, histoires d'un soir.

Histoires noires, histoires roses pour oublier le gris de l'ennui.

Rester là c'est mourir un peu.

Alors elle accroche une étoile au-dessus de son lit.

Vous êtes prêts pour l'hiver.

Comme l'écureuil, vous avez fait des réserves.

Mais avez-vous pensé à tout?

Savez-vous qu'il est possible de faire des réserves de bonne humeur et de joie de vivre?

Tout le monde le sait, une journée sans rire c'est une journée perdue!

Faites une réserve de mots drôles, ce n'est pas compliqué!

Une journée sans rire, sans chanter, sans danser c'est une journée triplement perdue!!!

Chez soi tout est permis...ou presque. Pensez aux voisins!

Dansez!

De préférence sur des musiques du sud, chaudes et sensuelles.

Chantez!

Vous chantez faux? On s'en fout!

Et quand vous sortez, ne laissez pas votre sourire en réserve!

Quand on a la chance d'avoir un chez soi chauffé,

on peut être cigale toute l'année!

Ce soir, je pense à toi.

Tristesse et torrent de larmes.

J'ai rêvé d'être ta princesse confiante et insouciante.

Celle qui t'émerveille.

J'ai rêvé que tu me prennes par la main,

que tu me parles simplement.

J'ai rêvé d'un arbre grand et fort contre lequel on s'appuie,

sous lequel on s'abrite.

Ce soir, je pense à toi.

Tandis qu'un autre me désarme, m'apprivoise peu à peu,

déshabille mon corps et mon âme.

Je suis devenue la princesse d'un autre

et ce n'est pas un rêve.

Ce soir, je pense à toi.

Tristesse et torrent de larmes.

Ce soir, je pense à toi, mon père...

Endormie sous une tonne de douceur et des milliers de sourires,

la colère se réveille en novembre.

Colère qui étrangle, qui donne envie de vomir.

La conscience aiguisée comme une lame de couteau.

Marcher à contresens tandis que les autres suivent le courant

les yeux fermés.

Frapper inlassablement contre une porte fermée à double tour,

depuis longtemps.

La clé reste introuvable.

Impuissance.

Colère de novembre.

Bientôt la neige viendra recouvrir le sol gelé.

La colère retrouvera le sommeil sous la douceur et les sourires.

Quand tu reviendras,
je serai là... à t'accueillir.
Je n'aurais pas vécu dans l'attente.
J'aurais vécu chaque jour, avec le même espoir.
J'aurais partagé des joies et des peines avec d'autres.
J'aurais connu des étés et des hivers.
Quand tu reviendras,
c'est avec toi que j'oublierai les hivers.
C'est avec toi que je partagerai les étés.
Je serai plus belle et plus forte qu'avant.
Quand tu reviendras,
je serai là... à te sourire.

Joie de vivre et bonne humeur font la jeunesse du coeur.
Amour et humour forment un couple heureux qui fait jaillir nos rires.
Le bonheur est un bouquet de fleurs parfumées, un gâteau au chocolat,
qui font chavirer nos sens.
La vie est un long fleuve pas si tranquille que ça.
Un voyage à la découverte de soi et des autres.
Le bonheur, quand il est là, se déguste sans retenue.

La colère dans le ciel de novembre.

Des nuages noirs, denses qui s'entrechoquent

Un volcan proche de l'éruption.

La lave brûlante qui coule dans les veines.

La colère qui noue, qui ferme le cœur, le corps.

La colère au fond de soi comme une lionne tapie derrière les hautes herbes,

prête à bondir.

L'énergie folle pour la dompter.

Pour continuer à vivre, à sourire.

Des mots qui tournent en boucle dans la tête.

Des mots qui ont blessé, qui ont provoqué cette fureur.

Comment sortir de cet enfer?

Lâcher la lionne?

Rugir à faire trembler les murs?

Déchirer le silence?

Cracher des mots que personne n'a envie d'entendre?

Simplement déposer cette colère sur du papier.

Pour essayer de trouver un peu d'apaisement...

Elle monte dans le train.

Elle s'installe près de la fenêtre, pose sa petite valise à côté d'elle.

Le train démarre.

Elle regarde le paysage qui défile, s'assoupit doucement.

Le train ralentit.

Il arrive en gare.

Sur le quai, des gens qui vont monter dans le train.

Son regard croise celui d'une personne un peu à l'écart.

Le train repart.

La personne est restée seule sur le quai.

Surprise, elle y pense un moment.

Elle a l'impression de connaître ce regard.

Elle regarde le paysage et replonge dans ses rêveries.

Le train ralentit, arrive dans une nouvelle gare.

Des gens sur le quai...

Avec effroi, elle voit que la même personne, à l'écart, la regarde intensément.

Paralysée, hypnotisée, le souffle coupé, elle ne peut la quitter des yeux.

Le train repart.

La personne reste sur le quai.

Son coeur bat la chamade.

Elle tente de se calmer, de réfléchir.

Cette personne la suit.

Cette personne sait où elle va.

Est-ce une femme, un homme?

Comment est-elle habillée?

Elle n'a vu que ses yeux.

Pourtant, elle connaît ce regard...

Elle regarde les voyageurs autour d'elle.

Certains sont silencieux, d'autres discutent.

Ils n'ont pas vu la personne sur le quai.

Soudain, l'évidence.

La personne sur le quai, c'est elle.

Chaque fois qu'elle n'a pas pris le train.

Chaque fois qu'elle a pensé que le train était pour les autres.

Pas pour elle.

Chaque fois qu'elle s'est effacée pour laisser sa place.

Maintenant, elle est vraiment dans le train.

Sereine, elle voyage comme les autres.

Le train arrive en gare.

Elle se lève, prend sa petite valise.

Elle descend du train.

Elle marche vite pour ne pas louper le prochain.

Elle sait que la vie lui réserve encore des surprises.

Petite graine déposée là par un vent d'espoir.

Elle a poussé sur une terre hostile.

Petite tige chétive, souvent malade.

Elle a grandi dans le noir et le silence.

Petite tige avec sa différence qui dérange,

elle a survécu avec au fond d'elle, un jardin fleuri.

Rebelle instinctive.

Rebelle de toute son âme.

Petite tige à l'apparence fragile.

Sa force est dans sa différence.

Petite tige qu'on croyait mauvaise herbe parmi les fleurs.

Petite tige qui est sortie de l'ombre et du silence

pour fleurir au soleil.

On peut faire un long voyage sans partir loin.

Assis au pied d'un arbre, le dos appuyé contre son tronc.

Fermer les yeux pour voir plus loin que les montagnes qui bouchent l'horizon.

Voir l'océan toucher le ciel.

Horizon sans limite.

Respirer l'air marin.

Voir les bateaux qui quittent le port.

A bord d'un navire, voir la terre qui s'éloigne lentement.

On peut faire un long voyage sans partir loin.

Assis au pied d'un arbre avec des racines aussi profondes que les siennes

Regards et sourires complices.

Ta voix, comme une douce mélodie, flotte encore dans mes oreilles.

Déjà tu n'es plus là.

Moment furtif mais intense, hors du temps.

Bouffée d'air frais.

Nos chemins se croisent et se décroisent.

Déjà tu n'es plus là.

La joie qui me comble encore laissera la place au manque.

A l'attente, comme un hiver sans fin, que se croisent à nouveau nos chemins.

Pour respirer enfin.

Déjà tu n'es plus là.

On ne naît pas guerrière on le devient.

Peu à peu on prend conscience de sa force, de sa valeur.

On apprend que les larmes ne sont pas une faiblesse.

Guerrière armée de patience et de douceur.

Toujours prête à partir au combat, par amour.

Elle sort des sentier battus, fait fi des interdits.

Même si on ne la suit pas, elle ne craint pas de se battre seule.

Elle sait ce qu'elle fait, elle sait pourquoi et pour qui.

Guerrière fière, elle reste debout malgré les attaques et la fatigue.

Imperturbable, elle continue sa marche sur le chemin caillouteux.

Elle espère trouver un peu de repos.

Le repos de la guerrière.

La poésie n'arrive pas par hasard un jour de septembre.

Elle vient de très loin, d'un jardin oublié.

D'un jardin bien enfoui au fond de moi.

Un jardin secret que j'ai cultivé loin des regards indiscrets.

Loin de ceux qui ne comprennent pas.

Un jardin merveilleux que j'ai caché de peur qu'on le saccage.

Un jardin comme un trésor qui m'a aidée à survivre.

Un jardin peuplé de mots, de livres, de musique et de poètes.

Aujourd'hui, ce jardin apparaît au grand jour.

Un jardin qui peut fleurir en toute liberté

puisque la survie fait partie du passé.

On sous-estime la force et la valeur d'un jardin secret.