J’écris, dans la pelouse scintillante de pâquerettes.J’écris avec ce vibrant, si fragile, qui tente de trouver les mots justes.Temps suspendu, temps qui suspend les joies, les peines, les attentes, les silences, les petites pierres et les soleils qui traînent dans la mémoire.J’écris ce qui s’abrite sous l’écorce des heures,en bouts de phrases et petits morceaux de moi éparpillés.(Martine Rouhart)
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