Un regard s'est perdu dans le bleu du lointain et de l'immensité.
La lune comme un point qui se voudrait discret en devient irréelle.
Comme une voie lactée jetée là, au hasard, une tache grisonne ce qu'il reste de bleu.
Tout en-dessous du ciel, une longue bâtisse.
Telle une sombre ferme où tout s'est endormi.
Pas de vent, pas de vie et la terre blanchie, dirait-on par le gel.
Mais la vie, que d'ici on aurait dit absente, s'éveille des fenêtres comme la répartie des humains à la lune.
Le peintre à cet instant a clos le chevalet, nettoyé l'appuie-main et rangé les pinceaux. Puis, les doigts engourdis s'en est allé cueillir, dans l'aube qui perçait, un titre à son sujet.

Au fond d'une ruelle, à la pause-café,

au repas de Noël ou après le JT,

au préau de l'école, au vestiaire du foot,

parfois à l'urinoir, … ce sont des mots amers

qui s'échangent sans joie.

Toujours encore et plus, et cependant bien moins

que peut-être demain. Faudra-t-il se plier

aux règles d'un joueur qui conçoit le besoin,

faisant ainsi de nous les pantins de son jeu.

Produisez. Jouissez.

Et quand ça n'ira plus, nous serons toujours là.

On vous éduquera, sans trop de personnel.

Oui, on vous soignera. Sans trop de personnel.

Oui on vous distraira si c'est bien essentiel.

Vivez sans trop penser.

Augmentant la cadence, sans trop le remarquer

vous vous adapterez, vous vous dépasserez.

Ce ne sont pas vos voix qui dicteront nos voies.

La planète suivra, le climat s'y fera.

C'est la voie du progrès.

Sur l'esplanade vide d'un hôpital en grève

je lis ce calicot vous compterez le fric,

nous compterons les morts. Des échanges sans joie.

Produisez, jouissez. Vivez sans trop penser.

C'est la voie du progrès.

© andré elleboudt

Car cela m'a touché. Profondément. Troublé. Quand celle ou si celui auquel le cœur vous lie se retrouve au tapis grâce aux lois du marché - celui dont on nous dit que sans lui tout s'écroule - …
Lorsqu'on voit un enfant enfermé et taulard d'un emploi salvateur, cadeau du Capital redevable de tout, qu'un jour on le dégage à quoi bon, dites-moi, croire à la tromperie
du fric et du bizniss, ces géants prétentieux ?
Nos enfants au travail ne sont pas, excusez, simplement des données, variables comme on dit d'ajustement. Horreur ! La valeur du travail se réduit à néant, cent lieues de ce à quoi nous avons souhaité éveiller nos enfants.
Merde, trois fois merde et même plus. La vie ce n'est pas ça et ne pourra plus l'être. Je m'insurge puis le crie comme tant de millions de femmes, d'hommes et d'enfants.
Oh oui, toi notre enfant, tu mérites bien plus que le mépris du fric, illusion d'un bonheur.

Ils partent. Elles partent. Sans un mot. Sans une main pour dire. Sans un regard qui parle. Sans retour. Elles partent, ils partent assuré(e)s des gestes de santé, des gestes d'affection de celles et puis de ceux qui les soignent et vivent avec eux.
Elles partent. Ils partent. Sans revoir, sans au revoir. Sans merci, sans baiser. Sans tendresse en retour. Sans retour de celles et de ceux qui étaient leur tout. Celles et ceux qui nous ont aimés. Que nous avons aimés. Nous nous sommes grandis, nous nous sommes élevés, nous avons partagé, reçu, et puis c'est arrivé. Confinés, isolés, enfermés, consignés, internés, détachés.