L’écrivain

Si je n'écris plus, c'est que je n'ai plus rien à dire, à raconter dit l'écrivain. 
Les heures sont creuses dans cette chambre vide. Les jours passent tristement.  Dans cette torpeur lancinante, son esprit se meut dans le vide de ses mots.
L'écrivain n'écrit plus. Il est prisonnier, censuré.  Il a l’impression d'avoir perdu son âme. Trop d'émotions négatives, de désarrois ont envahi sa vie. Trop d’injustices, de désordres, de confusions le paralysent. IL a le corps et l'esprit tourmenté, agité. Tout l'obsède. Il se sent isolé.

Destinée, où es-tu ? Pourquoi ce renoncement, ce rejet qui transperce son cœur et le laisse pour mort. Il ne voulait pas qu'il en soit ainsi.
Justice,  as-tu choisi de le réduire au silence et sans combat ? A-t-il acquiescé ta volonté et ta puissance ?

Dieu, est-ce un poète ou un prophète maudit qu'il faut punir pour ses mensonges.

Démocratie, rend la certitude à ce fou pour qu'il retrouve ses inspirations, ses convictions pour transmettre la vérité, l’amour et la vie.

Les humains sont quémandeurs. Sans écrivain poète, les hommes sont seuls, orphelins, dépourvus de protection, d’éclat. Ils s'enfoncent dans le néant, la futilité, l'obscurantisme. Ils ont besoin de comprendre, d’interpréter et d’aimer. Ils doivent se sentir vivants et non dissimulés sous les corps des innocents.
 
Et qui peut mieux qu'un poète, par ses mots salvateurs, relever celui qui tombe, consoler celui qui pleure, rassurer celui qui souffre.

L'écrivain muselé, bâillonné doit se réveiller et crier au monde sa vérité.
Pardonne-lui sa désobéissance mais ne lui demande plus jamais de se taire.