Le réseau des Arts et des Lettres en Belgique et dans la diaspora francophone
Rai de lumière dissipé.
Ce qui ne nous appartient plus,
Que nous n'avons pas possédé ;
Si peu, de paille le fétu :
Rai de lumière dissipé.
Nous serions faits, pour construire
Jusqu'à l'illusoire, tenus ;
Quand le temps vient tout détruire,
Déliquescent, sans retenue.
Même les saisons futures
Adhèrent à cette cécité,
Venant en réduire la lecture :
Au-delà tout va s'écrouler.
Grands rêves et espérances,
En quête…
Ajouté par Pierre WATTEBLED le 20 novembre 2018 à 18:37 — Pas de commentaire
Entre rires et larmes.
Entre rires et larmes, je promène ma vie ;
Un jour gris,un jour noir, et peut-être un jour bleu :
Tout arrive en ce monde et me voilà surpris
De trop de cruauté ou d'amour merveilleux.
Des sillages s'attardent sur mes routes passées :
Hier j'ai existé dans la contradiction
En me référant à de multiples vérités,
Demain dénoncera ces folles conceptions.
Saurai-je alors ce qui…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 18 avril 2017 à 23:39 — Pas de commentaire
LES CIEUX et l’ASTRE.
J’ai regardé les cieux où passaient des déchirures
Où l’astre changeait de masque à chaque nuage
Très tôt dans l’enfance je goûtai l’aventure
Dans le grand silence mon cœur faisant tapage.
Tout m’émerveillait dans l’étrange démesure
Sans la définir, l’envolée perpétuelle
Esquissait d’un trait son indiscutable épure,
Dogmatique, sans norme dimensionnelle.
Très tôt dans l’enfance,…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 12 février 2015 à 19:18 — Pas de commentaire
Ce que je retiens, ce que je vis.
Ce que je retiens,
Ce que je vis :
L’effleurement,
Le frôlement
Ressenti furtif :
Insaisissable présence,
Arabesque passagère,
D’un mouvement réel
Ce que je retiens
A peu près rien
De l’esquisse première :
La grâce d’un trait,
Le fil du passant
Qui ne peut recoudre
L’invisible blessure
Et voilà qu’il inscrit-
Geste…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 12 février 2015 à 19:00 — Pas de commentaire
J’avais manqué son train.
Il était là prostré dans son voyage sans fin
Le buste légèrement basculé,
Le regard lointain en d’autres contrées
Ho, Dieu ! Comme elles étaient froides ses mains.
J’avais manqué son train : il semblait loin, ailleurs
Avalant les traverses sur le ballast
Sur un chemin qui le laissait sans voix,
Sans rame pour percer son silence.
Il est des rendez-vous que nul ne sait planifier :
Nous les honorons ou trop tôt ou…
Ajouté par Pierre WATTEBLED le 27 octobre 2014 à 20:20 — Pas de commentaire
Une heure s’élance.
Une heure s’élance en écarquillant ses grands yeux :
C’est fou ce qu’elle désire de ce jour à venir ;
Regarde, elle tend les bras, vois, c’est merveilleux
Et dire que dans l’instant elle pourrait bien mourir !
Généreuse, elle t’invite au grand ballet du temps :
Elle comptera tes pas sans folie, sans sagesse ;
Surgira de son ciel un tel rayonnement
Que tu en oublieras le courage, la…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 5 mai 2013 à 10:50 — 2 Commentaires
Corps d’hier…
Corps d’hier
Je te regarde sous ta gangue,
Trop fier,
Je proteste et te harangue :
Se peut-il
Que le temps perfide m’ait trompé
Se jouant
De ma bien trop grande crédulité ?
Chère chair
Cherchant le meilleur des instants
Il est clair
Que les jours ont flétri tes sarments.
Et pourtant
L’éclat sourd encor dans tes veines
Exaltant
Ce flot qui en moi se…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 22 avril 2013 à 20:13 — Pas de commentaire
Ce que contient l’âme sensible, son influence dans l’art.
Il y a des jours où j’aimerais aller faire un petit tour du côté de mon âme, découvrir où elle se définit, puis ce qu’elle cache parfois à ma propre conscience ; mon âme, à la fois sensible et sans objet, et cependant vecteur de transmission de certaines connaissances, d’âme en âme pourrait-on peut-être dire. Une interdépendance entre plusieurs éléments matériels agit à notre insu et réalise un objet tel que…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 18 avril 2013 à 18:38 — Pas de commentaire
Donner une forme à ce qui est informe.
Donner une forme à ce qui est informe c’est prendre le risque de la cohérence à tout prix. Partant du principe que c’est notre propre esprit qui suggère le trait nécessaire à cette reconnaissance, fût-elle imparfaite ; cela pourrait sous-entendre qu’il restât une part inutilisée parce qu’inutilisable, dans la mesure où elle ne saurait rien signifier, serait donc sans usage, à moins qu’on ne la définisse par la force de l’imaginaire en tant que…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 13 avril 2013 à 18:09 — 3 Commentaires
Marée haute, marée basse…
A marée haute, sous les falaises de craie,
Dans le fracas des flots, la brisure des lames,
Sur les petits galets bleus, avec toi, j’avançais
Le regard fixé au ruissellement des flammes.
L’astre fixait en Ouest son long sillage
Ta chevelure s’embrasait de reflets d’ocre et d’or
Mes caresses dessinaient les traits de ton visage
L’amour priait la nuit toutes voiles dehors.
Nous…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 10 avril 2013 à 11:29 — Pas de commentaire
La vie s’ouvrait pour moi. ( Merci maman).
C’était au mois de mai saigné par la guerre
Que rose de Picardie s’ouvrit en un cri ;
Un cri suivi du mien, parcourant la terre
Initia ce chemin où j’avance aujourd’hui.
Ainsi vont les roses des beaux jours parfumés :
Leurs pétales rouges d’avoir donné la vie ;
Exprimant alors un bonheur partagé
Car il pleuvait des bombes sur mon berceau.
Savaient, ô…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 22 mars 2013 à 13:39 — 4 Commentaires
Puis, j’ai voyagé jusqu’à l’aube nouvelle.
J’ai déposé mes larmes sur le rivage
A l’heure où la nuit s’empare de l’horizon
Le soleil rouge-feu ruisselait sur la plage
L’impalpable sillage de sentiments profonds.
A la lueur des flots j’aime surprendre les voix
Des pêcheurs de rêves qui jettent leur filet
Dans l’océan des mers pour y trouver la foi ;
Suffira-t-elle un jour à taire mes regrets ?
J’ai érigé…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 22 mars 2013 à 13:36 — Pas de commentaire
J’ai bu au calice d’une fleur.
J’ai bu au calice d’une fleur
Sa sève
Depuis chante l’amour dans mes veines
De sang bleu
Fragrance céleste pour un dieu
M’élève
Au rang des bons princes
Couronnés
Désormais soumis à la grâce
Délivrée
Je n’ai de cesse que mes lèvres
Gourmandes
Retrouvent la fleur, le calice
Consacrés.
J’ai bu au calice d’une fleur
Sa sève
Et…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 5 mars 2013 à 9:50 — 1 Commentaire
Partout où je vais.
Partout où je vais, elle m’accompagne
Epousant mes humeurs, toujours elle m’apaise ;
Elle a fait mes croisades et mes campagnes
Brûlé dans mes enfers, fleuri dans la glaise.
En réfutant les dogmes, elle s’est déchirée
En portant mon drapeau, en épousant ma foi
En rejetant la sienne elle fut excommuniée,
Qu’importe, j’étais son demi-dieu, je le crois.
Par l’autre, nous…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 17 février 2013 à 18:42 — 2 Commentaires
Le bouquet de roses.
Sur le bouquet de roses
Au feu, au givre…
Qui peut survivre
Quand le froid s’impose ?
Tendres pétales
Fragiles dentelles,
Sous le soleil pâle…
Chairs glacées
Jusqu’aux bourgeons
Tomberont
Ce soir, cette nuit,
Demain matin
Avant que ma main
Ne repousse leur fin.
Resteront le feu et le givre
Sur le bouquet de roses
Aux chemins de mon…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 17 février 2013 à 18:39 — Pas de commentaire
Comment s’y retrouver ?
Partis côte à côte
En habit du dimanche,
Lui en smoking,
Elle dans sa robe blanche
D’organdi.
L’orage rôdant en quelques lieux
Lointains…
Heureux,
Rien n’influerait leur bonheur.
Côte à côte,
Ils allaient d’un même pas…
Mais où ?
L’horizon s’échappait
Loin dans la plaine…
Parfois
Un clocher pointait
Au sortir de la brume
Un…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 29 janvier 2013 à 20:17 — 7 Commentaires
Le spleen blanc.
Vierge, carré blanc,
Le silence…immensément ;
L’oisillon fait semblant
D’aimer l’air du temps.
Blancs becs
Tourneboulent
Des flocons,
En chansons ;
Doigts gelés
Dans les gants
Ils façonnent
Un bonhomme de neige
Voué à l’élégance
Froide et clonée,
Masqué d’indifférence.
Vierge, poudre blanche :
Le silence est blanc ;
Blancs…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 18 janvier 2013 à 10:53 — 3 Commentaires
JE SAIS, LE CIEL EST GRIS…
Je sais, le ciel est gris,
Des flèches froides tombent
Qui font des flaques d’eau ;
Des voitures traversent
Dans l’eau des flaques
Qui te mouille le dos.
C’est un jour morose
Qui lentement chavire
Sans plus d’espoir à offrir
En un instant damné.
Mais je t’en supplie,
Il faut le consoler
Le convaincre de rester.
Il faut lui dessiner le plus beau des…
ContinuerAjouté par Pierre WATTEBLED le 13 janvier 2013 à 12:38 — 1 Commentaire
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IV. 1940-1960 : Une littérature sans histoire
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