Page de Viviane Desmet

Lorsque par l’écriture, je provoque dans les soubassements du langage des remous m’en rendant audible la filiation aux profondeurs abyssales de toute vie, j’ai l’impression que nul autre art mieux que celui de Viviane Desmet ne m’en donne à voir à quoi cela ressemble, passée l’écoute. Cette femme semble peindre et dessiner à la fracture d’une pulsion enténébrée et d’un départ de foudre. Elle est biologiste de formation. De déformation aussi, ai-je envie de dire, s’agissant pour elle de faire passer dans son œuvre un peu, et même beaucoup, de ce qu’elle sait des mutations et des métamorphoses dont sa propre nature humaine est prodigue, à l’égale de la toute grande. Elle a ce rythme là, mais dans la finesse, ondulatoire sans forcer, dansant comme par inadvertance. C’est beau, tout simplement, et quand c’est orageux, on dirait encore un phénomène atmosphérique prenant à revers une luxuriance des fosses marines.
L’œil et la main ont couché sur le papier une succession de mouvements cavitaires, comme autant de préludes à un désir d’amour ou de retour sur des antécédents languides, à l’état de dodelinements. Le corps s’est représenté à l’intime de lui-même, humide, pariétal, spasmodique, escorté de quelques esprits animaux : le meilleur d’une intelligence qui aurait gardé en mémoire sa respiration d’avant les concepts. Le corps laisse sa chance à la raison de formuler ses lois, mais à condition qu’elle prenne en compte ce qu’a d’imprévisible son dépassement par une folie créative de derrière les fagots. La « folie » créatrice est là, telle une poigne à la fois ferme et brodeuse, tenant serrée en elle le noyau dur de l’être, puis s’ouvrant à son explosion, de cette dernière le souffle faisant cause commune avec le dépoussiérage des visions à ras de terre, et autres frilosités (frivolités) à la mode. Il n’est pas rare qu’un monstre se profile à bord de cette aventure d’un art envoyant par le fond l’ordre des apparences et ramenant dans ses filets la substance magnétique d’un insondable dont notre regard aurait alors la primeur, sans pouvoir toutefois en définir les contours. L’identité du monstre nous échappe, tant elle louvoie parmi ses lignes de flottaison. Et pourtant, elle nous est familière, vue de nos vertiges. Ses disproportions nous sont proches, sinon déjà habitables, perçues par nos insatiétés. C’est un érotisme, ou plutôt un secret d’érotisation de l’absolu, à l’effigie de je ne sais quelle figure mythologique, sans cesse changeante, tour à tour vaginale et phallique, ventrale forcément, noyée dans ses sécrétions, ou en émergeant titubante, environnée de flore.
Quel rapport, me demanderez-vous peut-être, entre mes mots en train de s’écrire et ce que la plasticienne me met sous les yeux de son talent et de son inspiration en mouvement ? J’aime ce que cette femme fait, certes, mais serait-ce assez d’affirmer pareille chose si mon corps écrivant ce qu’il écrit ne m’approuvait pas de le penser, lui qui n’aime rien tant que de lire dans ce corps peignant ou dessinant ce qu’il vit les mêmes frissons en sous-sol, les mêmes émois liquéfiés au bout desquels il arrive à l’un et à l’autre de se croire les descendants lointains et méconnaissables d’un engendrement océanique, poulpes compris (aux entrailles de la nuit des temps).
Marcel Moreau.